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Des bouts de papiers dispersés dans la chambre du poète

Étalés à même le sol,

foutoir de mots, de poèmes, d'idées

Déchets : bouts de pages jetés dans la pièce

Couvrants le sol et les meubles

Rien est fini : à peine commencer

Peut-être que le poète à la sombre idée

Que le blanc va s'envoler

Que le peu écrit s'allongera

s'assemblera avec d'autres mots

( mouches invisibles et colorées :

passagères involontaires du vent.)

Sans que lui y réfléchisse, songe

et ronge l'idée pour l'argumenter

la rendre belle même si elle peut être cruelle

Le poète pense s'en doute

que sa plume en parabole captera l'essence de l'âme

et que son encre distilera le produit brut

pour que les pages soit transmetteur d'onde

Aujourdh'ui il est en manque d'inspiration. D'habitude

il pèche les parcelles d'autres, observe, devine, invente

Invente le probable et l'improbable

Mais parfois il lui manque

sa propre expérience

Enfermer dans ses mots

conteur de maux qui ne lui appartiennent pas

goûteur de bonheur qu'il ne connaît pas

le poète s'abuse et s'ennivre de réalités qui ne sont qu'a lui

fusion, mélange de choses qu'ils volent

Il oubli qu'il n'y a pas que son monde

et que ses ailes risques de lui être inutile

lorsque le poids de vies qui ne sont pas les siennes

les lestera, le clouant à sa vie dévétu alors d'imaginaire 

 

Tag(s) : #Poèmes en création
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