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Il y a du vide dans mon futur
des rides en bouillon épais
dans mon présent
et des ratures raturées
et encore raturées dans mon passé
j'ai craché de l'acide sur
la terre qui m'acceuille
j'ai cultivé ma peine stupide
et les feuilles de l'arbre qu'elle est devenu
forme un lit ou je me meurs
a peine poussé les feuilles tombent
mais ne disparaissent pas